Hace ya unos meses, estaba mi compañero del alma Rubén de semestre por aquí en España y salimos a comernos todas las tapas y bebernos todas las cervezas que nos dieran.

Cuando le dejé en el tren y emprendí el camino a casa, me fijé en un chico sentado a los pies del monumento al 11M de la estación de RENFE. Sollozaba con vergüenza, como si cada lágrima que ahogaba le hiriera en el orgullo, agarrando una carpeta llena de currículums. Docenas de personas pasaban por su lado y nadie se paraban a mirar dos veces. Retrocedí, y sin mediar palabra, me senté a su lado y le cogí la cabeza entre las manos, y rompió a llorar en mi regazo. Eduardo, se llamaba. Eduardo repetía una y otra vez que no tenía suerte, que le habían despedido, que no le contrataban en ningún lado, que no tenía suerte. Había visto mucha mierda en el ejército y le habían licenciado por un problema físico. Mientras le acariciaba la cabeza, el tacto me hizo saltar a cuando aún no habíamos cambiado de siglo.

Yo sí tuve suerte. Tuve la suerte de ir a colegios de clase media, públicos y concertados, en los que el mayor problema de mis compañeros era no llevar el último modelo de zapatillas con cámara de aire y el chándal de temporada. Pero entre esas burbujas educativas, y mientras estuve en la lista de espera para entrar en el colegio de monjas, estuve unos años en un colegio público en Azuqueca de Henares y ahí había gente con mucha menos suerte. Lo bueno es que podía llevar el chándal remendado sin que nadie le diera más importancia.

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Hace tiempo, conocí a un gilipollas. Vaya novedad, me diréis, todos conocéis no a uno sino a varios gilipollas. Como dijo un gran filósofo contemporáneo: “Tanto gilipollas y tan pocas balas”. Pero este gilipollas fue especial para mí, a este gilipollas me senté a observarle, como se estudia a los monos detrás de un cristal; a este gilipollas intenté entenderle, quizá porque nunca había pasado tanto tiempo con alguien así. Por eso, él siempre será mi Gilipollas.

Se ganó el apodo a pulso porque cada vez que alguien me preguntaba cómo era, yo pensaba: “Es un gilipollas”, aunque luego no lo decía, porque no es modo de hablar de alguien. Y, sin embargo, era la forma más exacta de definirle, con todos sus matices. Terminé olvidando su nombre incluso, se quedó con El Gilipollas, porque le iba a la medida.

El Gilipollas lo pasó mal en un momento de su vida, seguramente durante mucho tiempo, y en vez de superarlo, como suelen verse obligado todo el mundo, él se volvió un gilipollas. No fue una época, no fue una fase, se convirtió en su modo de vida. Se hizo fuerte en su gilipollez y la usó de escudo a partir de se momento.

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Lo comentaba en Twitter ayer (aquí y aquí). Llevo unos días con la City en la cabeza, sobre todo por las noches.

La primera vez que soñé con viajar Londres tenía 15 años y fue por envidia. Mis compañeros de clase se iban de viaje de fin de curso. y yo, que nunca he tenido dinero para viajes de fin de curso y menos aún con 15 años, me quedé en casa soñando con double-deckers y la ingente cantidad de merchandising que tenían de Buffy en Forbidden Planet.

La primera vez que pisé Londres tenía 24 años y fue por amor. Lo que no sabía era que me enamoraría también de la ciudad. Poco podía yo presagiar, en aquel triste aeropuerto de Luton (que no os dejéis engañar, eso de Londres-Luton es la mayor mentira desde el Ratoncito Pérez, está tan cerca de Londres como Guadalajara de Madrid, más o menos), que terminaría cogiéndole cariño, y no sólo del derivado.

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Querida yo de 12 años:

Estamos a punto de cumplir 26, ya ves cómo pasa el tiempo, que a esta edad tú ya querías ser rica y famosa, o una esposa abnegada, depende de en la época que estés ahora, y mírame, aún peleándome en la frontera del mundo estudiantil y el adulto.

Si pudieras leerme, hay cosas que querría decirte:

Por favor, deja de suspirar por ese chico tan guapo y tan popular del cole porque es un imbécil y se ríe de ti, y no merece ni que le mires de soslayo. Deberías haber hecho más caso al chico de sonrisa tímida que se sentaba a tu lado, porque cuando te diste cuenta de que sentías algo por él, te mudaste de ciudad, y él terminó compitiendo en Míster España, al más puro estilo justicia de película norteamericana.

Deja de sentirte culpable por no ser lo suficientemente delgada, has echado curvas con las hormonas y son tan tuyas como tu color de ojos o el tamaño de tus pies, son parte de tu encanto, no dejes que nadie te haga sentir mal por ello. Las demás (sobre todo las que no han desarrollado pechos) te pinchan con eso, pero tú eres la que más daño te haces. Ya sé que las gafas son complicadas para hacer deporte, pero dentro de unos años saldrán las de pasta, que te quedan mucho mejor y no pareces sacada de un centro para personas “especiales”. También sé que el aparato es un rollo y te da reparo sonreír, no seas tonta, luego compensarás todas esas sonrisas, pero desearás no haberlas escondido.

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